Hay un poeta valiente tras un carro de fruta entonando precios; esperando que alguien se acerque a adquirir los elementos, para escribir la oda del aguacate para el pelo.
Hay un poeta infame que despilfarra el trabajo de otros; de repente, haciendo honor a la justicia, alguien plasma con fuego la palabra libertad en papel histórico, para que no se olviden nunca los indómitos versos del oprimido.
Los poetas van por el mundo entrecruzándose diariamente, ofreciéndose sonrisas e intercambiando miradas. Ondeando gestos apasionados, melancólicos, encendidos por el amor, o enarbolando la cólera. Hay poetas herméticos con la vida rota que no vuelven a levantar la cabeza, y el hilo secreto que los ata a la vida, jamás trascenderá el asfalto, no conocerá el papel, no se sabrá en palabras.
Los hay decadentes, apareciendo en la noche a la intermitencia de los faros, huidizos y endemoniados. Oliendo pegante, vendiendo sus cuerpos, huyendo de la muerte.
También hay psicópatas de papel sangrante, estranguladores de guitarras, torturadores de la estructura.
Por la calle van los poetas cotidianos que no sabe de su rol, escribiendo canciones malagradecidas al amor y el odio.
A.G.
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